La gran poesía latinoamericana, con su capa de sueños, su inmortalidad
y su metaliteratura, necesita a Damaris Calderón. Su voz sin artificios,
con imágenes poderosas y un ritmo meditativo, hondamente
anclado en lo existencial, no teme volver a abrir las viejas heridas de la
identidad y de la memoria con su honestidad implacable.
Desde aquel Perú histórico y jodido, los ecos silentes de esa Rusia más
de una vez hambrienta, hasta «la Franja de Gaza y los muros de la patria
mía», la autora recorre mapas de dolor y resistencia con una mirada
desprovista de concesiones. Cuestiona las autocracias, las mañas del poder,
aquella dictadura donde «te sacan en la noche, a medio vestir», pero
también escarba en las ruinas de sus pequeñas revelaciones cotidianas. La
casa, la patria, la vida misma son entidades transitorias, mientras el amor
y la memoria, como ella sostiene, son eternos. «Ahora que tú y yo somos
dos países/ dos viejas tierras que se extrañan/ desciendo al pudridero,/
mitad Perséfone, mitad Koré».
Que los hombres entierren a sus casas es un mundo poético de rara intensidad,
que desafía las narrativas impuestas por la trama de la historia
y el desarraigo: «Lo peor fue cuando pusieron/ a los muertos a hablar
por nuestra boca», dice. La verdadera poesía es insumisa ante lo oscuro
y su estirpe luminosa no se mezcla con la voz de los depredadores. Este
libro es un diálogo interminable con lo ausente; tal vez, un camino para
quienes se atrevan a retomar la esencia de aquello que deseamos y que
aún podríamos ser.
Daniel Calabrese