Todas las piezas que componen este libro tienen como protagonista a la mujer,
o más bien, cierta fascinación por la naturaleza femenina y sus diferentes
matices. Lo mismo en crónicas que abordan en tono confesional, desprejuiciado
y con sentido del humor varios temas que afrontan las mujeres a diario, que en
relatos intimistas donde se indaga sin tapujos en las diversas capas de la
pasión femenina, o en los recuerdos de una casa de acogida para mujeres
colocadas en situaciones límite, las protagonistas indiscutibles de estas
páginas son siempre grandes mujeres que no se definen desde lo competitivo
sino desde lo aventurero, “mujerongas”, que son no sólo las corpulentas, sino
las desgarradas y las atrevidas.

Hay un antes de Babel de los géneros en el que —pues se trata más bien de un espacio que Idalia Morejón reconstruye, antes de un tiempo edénico vanamente soñado— lirismo y narración son dos estratos de la misma línea, al igual que lo cómico y lo trágico, o —mejor dicho— como la risa que sacude la sordidez de una peripecia individual, pero en la que se cifra el desmoronamiento de una ilusión continental americana que (¿casualmente?) aconteció en una isla. Risa sin regocijo, con mucha convulsión y poca alegría, en cuya onda expansiva Poquita Cosa y su hijo Vulgarcito se mueven casi como una refiguración de la Maga y el bebé Rocamadour, lejos de la bohemia parisina —tan fascinada con aquella ilusión del Hombre Nuevo y su mística revolucionaria— y cerca de las estrecheces de El Vedado habanero. Sin Oliveira a la vista pero con un Orlandito, poeta también, para desgracia de la atribulada Poquita Cosa. La ocurrencia cortazariana del Lector Macho se ha vuelto ahora la Escritora Hembra: La Artista del Hombre. ¡Cuidado con ella! No le vengan con ensoñaciones de redención, ella necesita sostener alguna ilusión de futuro palpable.

 «Confieso que hasta que no leí Una educación sexual no entendí a esas mujeres que lloran y ríen, al unísono, de gozo, mientras son templadas (folladas); lo mismo sucede con Juan Abreu, uno empieza a leerlo y termina llorando y riendo de puro placer, siendo “leída” por él, como si leyéndolo él consiguiera templarnos la mente, penetrar en ella y hacernos el mayor cráneo masturbatorio jamás imaginado. Una educación sexual, además, me condujo nuevamente a la relectura de Gustave Flaubert, y La educación sentimental. Entre ambos hay una “liason” misteriosa (palabra tan mal manoseada últimamente) que nos afirma que sin sentimientos no hay, desde luego, amor y, quizás pasión, pero tampoco, y mucho menos, hay deseo y sexo. Que es de lo que se trata la vida.» Zoé Valdés.