«No era un fantasma metafórico, sino uno clásico, convencional y de la vieja escuela».

Horacio Piña es un artista chileno que deambula entre cafés berlineses y galerías under, postula a fondos concursables y llena formularios como a quien se le va la vida. Sus días transcurren así, siempre iguales, hasta que durante uno de sus ocasionales regresos a Chile comienza a ser interceptado con “curiosa fidelidad” por el fantasma de una curadora y crítica de arte recién fallecida.

Repasando las ocurrencias, frustraciones y encuentros paranormales de Piña, el narrador de este relato evidencia el lugar que lo fantasmal ocupa no sólo en el mundo del arte, sino también en todo el trabajo contemporáneo.

Piña confirma la gracia de Gonzalo Maier para inventar breves piezas narrativas donde lo reflexivo y lo cotidiano se entreveran en historias tan tristes como cómicas.

Una historia en donde la palabra justicia no se menciona nunca, y una novela más negra que Los minutos negros.

De Martín Solares, ganador del Premio de Ensayo Literario José Revueltas 2016.

No manden flores cuenta la historia de Carlos Treviño, un ex policía que se ve obligado a volver al Golfo de México a fin de investigar la desaparición de una rica heredera.

Partiendo del sur de Tamaulipas, cerca de Paracuán, y viajando hasta el centro de la violencia en la frontera norte, Treviño deberá seguir el rastro de la mujer, e indagar entre los grupos criminales que se disputan el control de ciudades y carreteras. En la misma medida, evade la persecución del tenebroso Comandante Margarito, jefe de policía de La Eternidad, que lo busca para matarlo. La rivalidad entre estos dos personajes con perfil de tiburones elevará la tensión durante siete días a niveles nada recomendables.

La crítica ha opinado:

"Una radiografía seca, aguda, del horror en el que vive el Golfo, la red de complicidades, los alcances de la tragedia. Una novela ruda, directa, emocionante, que será de lectura obligada para quien quiera asomarse al infierno en que se ha convertido el Golfo (y México a la vez)" -Antonio Ortuño-

Pistolar es un caleidoscopio, una indagación fragmentaria en el mosaico del yo: basta un ligero movimiento de muñeca y de repente todo cobra sentido.

Luis Alfredo J. A. vive en un edificio verde, cubierto enteramente por enredadera. De alguna forma, es un edificio invisible o, al menos, demasiado sutil. Sin duda: se trata de un edificio elusivo al servicio postal. Luis Alfredo J. A. escribe cartas, una todos los días. Es un epistolero profesional. Luis Alfredo J. A. es también un esquizofrénico paranoide.

Las cartas que escribe Luis Alfredo J. A. están dirigidas a diversos destinatarios: a su hermana, a funcionarios de Telmex, al candidato Francisco Labastida o Lavastida, a la Virgen de Guadalupe, a sus médicos, al señor Jesucristo o Jesús-Cristo.

En sus epístolas, propone inventos genialmente descabellados, planes de salvación empresarial o política o espiritual. Son, desde luego, cartas inesperadas, ejemplares de correo no deseado. Spam. (Sin embargo, en una sociedad gobernada por el deseo, quizá sea el spam una forma de resistencia, una estrategia de subversión.) Quizá sólo son, en el inconsciente telón de fondo de un esquizofrénico, tentativas de comunicación consigo mismo.

Iván Soto Camba compone este artefacto narrativo a partir de las cartas -reales- que Luis Alfredo J. A. escribiera desde su enfermedad y desde su departamento en un edificio invisible, o evasivo, como él mismo. Pistolar es un caleidoscopio, una indagación fragmentaria en el mosaico del yo: basta un ligero movimiento de muñeca y de repente todo cobra sentido.

En una ciudad sin nombre, desolada por la violencia y el hambre, en manos de un Alto Mando que por momentos recuerda al Gran Hermano de Orwell, un grupo de mujeres decide crear un club de lectura.

La aventura literaria deviene pronto en un medio para escapar de la angustia cotidiana de esta distopía caribeña. Un primer crimen fortuito las convierte en cómplices y la lectura de un libro de autoayuda, en asesinas. La inquietante pregunta que recorre estas páginas de manera implícita es que toda mujer, en nuestras sociedades impunes y machistas, esconde un deseo latente de venganza; toda mujer tiene un crimen pendiente. La novela también discute el valor terapéutico de la literatura, las múltiples formas del deseo y el fraude moral de los libros de #desarrollo personal#.

Con una sensibilidad única para entender el universo femenino, sus gestos íntimos y sus deseos más oscuros, con el trepidante ritmo de un thriller y con la profundidad analítica de un testigo alerta de nuestros días, Mujeres que matan es la confirmación del venezolano Alberto Barrera Tyszka como uno de los grandes narradores de nuestra lengua.

«Todos los orgasmos que he tenido esta semana me han permitido acceder a Dios».

Los orgasmos que Cristy alcanza con su pareja son de índole divina: gracias a ellos no solo contempla a Dios, sino que se le revelan episodios del futuro. La conciencia de este «don» la obliga a formularse ciertas interrogantes: ¿cómo debe proceder?, ¿por qué ha sido elegida?, ¿cuál es la finalidad? Para responderlas, Cristy decide armar un archivo que dé cuenta de sus experiencias e investigaciones. Su vida se transforma así en un campo de trabajo experimental donde confluyen el esoterismo, la poesía, el libertinaje sexual, las drogas afrodisíacas, el feminismo, los misterios de Eleusis, el yoga, las orgías místicas y la adivinación orgásmica. Un cóctel supranatural y sicalíptico que sacude los cimientos existenciales de la protagonista.

Mediante un estilo conversacional, lúdico y veloz, esta novela de Tilsa Otta apuesta por una historia en la que se impone una voz de inusitada frescura e irreverencia.

Una novela tragicómica de gran calidad literaria.

Un director de cine fantástico espera ser homenajeado en una pequeña población de la provincia de Murcia, en el marco de un festival dedicado al género en cuestión. Diversos eventos se organizan en torno a la película filmada quince años atrás, película que hasta la fecha señalada sigue siendo su única obra. La narración en contrapunto traslada al lector al momento de la filmación, en un paraje semidesértico ubicado cerca de Tudela, en Navarra.

Producida por un estrafalario y nada serio personaje (Alfonso) junto a otro perfectamente contrapuesto que con tino diagnostica el fin del proyecto en diversas ocasiones (Miguel), la película que se encarga de dirigir el narrador se trata western futurista, en que se combinan elementos del género americano con platillos volantes y dinosaurios alienígenas, llegados a la tierra con propósitos nada apacibles. Los problemas de financiación son los primeros, pero no los únicos en hacer peligrar la viabilidad del proyecto. Entre las muchas, casi inenarrables dificultades que surgen merecen ser reseñadas, por ejemplo, la intermitente pero incesante presencia de cazabombarderos F-16 sobrevolando la zona y haciendo prácticas de tiro a pocos metros del staff; la muerte de uno de los principales personajes, enfermo de sida (a quien tiene que sustituir otro actor con el rostro cubierto y la consiguiente modificación del guión); o el pavor que despierta la mera posibilidad de que la estrella de rock especialmente contratada para la ocasión se reenganche a las drogas, incitado por otro de los actores, y así eche a perder su carrera y el rodaje.

¿Adolescentes en el infierno?

Del escritor más polémico de su generación, una novela de iniciación... después de la muerte de su protagonista. La versión más retorcida del infierno.

Hija de una estrella de cine narcisista y de un multimillonario, una Navidad Madison es abandonada en un internado suizo mientras sus padres se dedican a impulsar sus nuevos proyectos y a adoptar huerfanitos. Entonces Madison muere por una sobredosis y lo siguiente que sabe es que está en el Infierno rodeada de un variopinto grupo de jóvenes pecadores demasiado bueno para ser cierto: una animadora, un deportista, un empollón y un rockero punk. Unidos por el destino, Madison y sus colegas tendrán que atravesar el Desierto de Caspa y cruzar el Valle de los Pañales Desechables Usados para enfrentarse a Satanás en su ciudadela, y nada podrá detenerlos.

¿Estás ahí, Satanás? Soy yo, Madison. Acabo de llegar aquí, al Infierno, pero no es culpa mía, salvo tal vez por el hecho de haberme muerto de una sobredosis de marihuana. Tal vez esté en el Infierno por ser gorda... Una auténtica foca. Si una puede ir al Infierno por tener la autoestima baja, entonces es por eso por lo que estoy aquí. Ojalá pudiera mentirte y decirte que estoy en los huesos y que soy rubia y tetuda. Pero, créeme, tengo mis razones para estar gorda.

Para empezar, déjame que me presente.

Reseñas:
«Más importante aún es que Palahniuk conserve las facultades que hacen que le sigamos leyendo: sigue siendo divertido a matar, asqueroso cuando se le antoja [...], su lenguaje sigue siendo duro y elástico, sigue trabajando tanto las repeticiones casi musicales como los giros inesperados y, si le viene en gana, puede ser hilarante [...].»
Kiko Amat, La Vanguardia

«La decimosegunda novela de Palahniuk es tan alegremente obscena como cabría esperar, también es divertidísima [...]. Como novela de iniciación es dulce, inspiradora, está llena de esperanza; como sátira es divertida e irreverente, y está cargada de grandes dosis de entretenimiento.»
Michael Schaub, NPR

«En Condenada se dan algunas características de El club de la lucha: desafección juvenil, violencia, humor escatológico, una ambientación distópica, sátira cultural como deporte de riesgo... [...] Una aventura rocambolesca de proporciones swifteanas, un parque de atracciones del Infierno que muestra cómo una adolescente con sobrepeso consigue bajarle los humos al mismísimo Diablo.»
Claude Peck, Minneapolis Star-Tribune

Con una escritura de engañosa transparencia y una trama que no da tregua al lector, La velocidad de la luz indaga en nuestra ilimitada capacidad de hacer daño, en la infinita estupidez de la guerra y del éxito, pero sobre todo en el poder definitivo de la literatura para enfrentarse a la realidad y exorcizar sus demonios.

Ésta es la historia de una amistad que empieza en 1987, cuando el narrador, un joven aspirante a novelista, viaja a una universidad del Medio Oeste estadounidense y conoce a Rodney Falk, su compañero de despacho, un ex combatiente de Vietnam huraño e inabordable, ferozmente lúcido y corroído en secreto por su pasado.

Pero ésta es también la historia de una experiencia radical en el abismo indescifrable del mal y la culpa, que el propio narrador solo logrará entender y asumir años más tarde, como en una fulguración, cuando conozca el éxito y lo que éste tiene de corrupción insidiosa.

Para entonces la figura imprecisa de Rodney y su historia devastadora se le acabarán imponiendo con la fuerza de lo necesario, como un emblema de su propia historia, y acaso de la condición humana.

Reseñas:
«La velocidad de la luz es un fascinante libro de zombis y fantasmas; [.. una elaborada exploración masculina de la culpa, lo aberrante y lo auténtico; la imposibilidad de la redención y la plausibilidad del autoperdón.»
J. Harrison, The Guardian

«Un despliegue casi extravagante de maestría artística en la que una compleja red de referencias cruzadas temáticas y verbales resuena por todo el texto.»
Times Literary Supplement

«Una aventura moral. Una lección magistral de invención y verdad.»
J. Ernesto Ayala-Dip, El País