En Desvelos de verano prevalece una atmósfera común: la del calor, la del verano; un entorno que, en el contexto de historias de pueblo o ciudades chicas, combina lo abierto con lo opresivo, el aire libre con el encierro (encierro incluso al aire libre). Martín Kohan deja de lado nuevamente la irreverencia de la que es capaz su literatura y, en un arte del manejo de la economía, esboza cada última línea dejándonos el pulso acelerado y con hambre de más.

En los cuentos que integran este volumen prevalece una atmósfera común: la del calor, la del verano; un entorno que, en el contexto de historias de pueblo o ciudades chicas, combina lo abierto con lo opresivo, el aire libre con el encierro (encierro incluso al aire libre).

El verano es el protagonista omnipresente en varios de los cuentos. Un protagonista harto, por momentos ahogado y cansado de sí mismo, que define la perspectiva y el tono de los otros personajes hasta llevarlos a un desenlace inesperado. Ese clima predomina y acaso contagia aun a los cuentos que no participan de ese tiempo ni de esa geografía. El conjunto se cierra con una intencional disonancia: un espacio moderno, un aeropuerto, en tiempos de Guerra Fría. El estilo es clásico: una escritura casi enteramente suscitada por la lectura de Cesare Pavese. Este libro es un ejercicio virtuoso que nos demuestra cómo nuestras lecturas se funden y resignifican en la escritura.

Martín Kohan hace a un lado una vez más la irreverencia de la que es capaz su literatura y, en un arte del manejo de la economía, esboza cada última línea dejándonos el pulso acelerado y con ganas de más.

Brillante y oscura, El hijo judío es una delicada arqueología de la obstinación de un niño que reclama la atención de sus padres. Una descarnada confesión de las múltiples coartadas para ganarse un espacio de aprobación en la conflictiva escena familiar. Un pequeño tratado sobre el exceso de amor y, paradójicamente, sobre el desamor. Y es, también, la lograda proeza de narrar la niñez desde la mirada adulta.

Premio de la Crítica de la Feria del Libro.

Sin ceder a la idealización de la infancia ni al regodeo en el dolor ante la decadencia física y la muerte, Daniel Guebel disecciona, con belleza y desasosiego, su tempranísima conversión al sueño de la literatura como un acto de reparación.

«¿Qué pasa si un escritor tendente a los juegos de espejos se enfrenta a su propia vida, al trauma de una infancia que parece no admitir el acolchado de la literatura? El resultado es El hijo judío, un libro único e intenso, que practica un equilibrio que sabe imposible entre el rencor y la piedad. Con un emocionante, por vulnerable, "deseo de reconciliación".»
Carlos Pardo, Babelia

«Con El hijo judío, Daniel Guebel prueba una vez más que es -quizá con Aira- el escritor con mayor amplitud de registro de la literatura argentina, alguien capaz de pasar sin solución de continuidad de la invención más desenfrenada a la crudeza total del documentalismo autobiográfico. Guebel es nuestro Philip Roth: un escritor que cuando escribe no le tiene miedo a nada.»
Alan Pauls, Ñ

«Es una novela hermosísima y conmovedora. No se me ocurren adjetivos mejores. Es un texto breve, entre tierno y triste, escrito maravillosamente.»
Alejandra López, Redacción

«Guebel se mide con Kafka en términos de sufridos hijos judíos. La alternancia entre el recuerdo de un padre autoritario y omnipotente con el presente del hombre viejo, agónico y triste, conforma los pasajes más conmovedores del libro.»
Violeta Gorodischer, La Nación

«El hijo judío es la narración de la conversión de Guebel a la religión de la literatura. Un espacio de escape a los radares de la ley y la observación paternas. Un lugar para ver todo de nuevo.»
Demian Orosz, La Voz

Uno de los diez mejores debuts literarios de 2021 según The Observer.

«Will Burns es el nuevo Defoe». Adelle Stripe

El narrador de esta historia es un poeta de treinta y largos que trabaja en el pub de sus padres, La Linterna de Papel. La llegada de la pandemia les ha obligado a cerrar temporalmente, así que no tiene más ocupación que pasear por las colinas que rodean su pueblo. Vive en una aldea del centro de Inglaterra cercana a Chequers —la residencia de vacaciones del primer ministro británico—, una zona dónde el éxito se mide en los logros de los hijos, el precio de los coches y la exuberancia de los jardines. Alejada de la gran ciudad, allí reina la sensación de que el confinamiento es apenas un largo puente festivo.

Aislado y desubicado, el narrador evoca durante sus paseos un pasado traumático y un presente sin brújula. Mezclando sus reflexiones con la descripción de raves clandestinas en valles remotos o con la historia de las grandes mansiones cercanas, la maestría literaria de Burns logra reflejar un momento clave en la vivencia colectiva del siglo XXI, con el trasfondo del impacto del confinamiento, las consecuencias del cambio climático y los implacables efectos del capitalismo tardío.

La crítica ha dicho:
«Will Burns es un poeta inglés con una voz conmovedora, de los que no abundan, con una inteligencia feroz».
Max Porter

«[Forma parte de] una corriente que arrastra una lava no exactamente volcánica, pero sí cargada de autocrítica, de trazas de apocalipsis, a ratos de furia, de enfado por el aislamiento británico y de incertidumbre ante el inhóspito país que emergerá de todo esto».
Berna González Harbour, El País

«Will Burns ha escrito una extraordinaria novela sobre la pandemia, contada desde el punto de vista de un forastero que deambula por el corazón del país. Su libro suena como un fuerte acorde, uno que contiene las numerosas disonancias, pero también armonías, que se encuentran en Inglaterra hoy día».
Chris Power

«Will Burns es el nuevo Defoe».
Adelle Stripe

«Este debut elegíaco ejerce un poder constante, abriendo una vía inesperada hacia la psique nacional».
Daily Mail

«Lleno de agudas observaciones sociales, es una máquina del tiempo en proceso».
Mail on Sunday

«Un complejo retrato de las casualidades de destino y lugar que unen a la gente. [...] Ha logrado algo inusual, capturando la personalidad única de los home counties de Inglaterra, y esa rareza de cómo el coronavirus puede afectar a todo».
The Quietus

«Es un libro de una inusual delicadeza, sensibilidad y honestidad. El día que las futuras generaciones quieran saber cuándo se desmoronó Inglaterra y lo que perdió, recurrirán a La Linterna de Papel».
Michael Hofmann, The Times Literary Supplement

El tiempo se acelera exponencialmente; las voces se tornan inaudibles; las geografías mudan y los cuerpos se tuercen en acrobacias. Cada cuento se abre a la dimensión desconocida que encierran cada uno de los días que habitamos.

Los espejismos se desprenden de la realidad como el vapor mercurial de la distancia sobre una carretera. Etérea. Está allí y es inalcanzable. Cuando se la piensa dominada, lo que creemos real se dobla sobre sí mismo, o se despliega como el pañuelo de un mago.

Sergio Bizzio expone el fondo de la galera. Todo parece estar como es. Y sin embargo... toc toc en la copa y unos ejemplares singulares de la especie humana alcanzan velocidades extraordinarias; una muñeca cobra vida y se extingue o alguien tiene que lidiar con el poder de que se cumplan todos sus deseos...

En Bongo fury, este escritor genial muestra la plenitud de su arte. El tiempo se acelera exponencialmente; las voces se tornan inaudibles; las geografías mudan y los cuerpos se tuercen en acrobacias insólitas. Cada cuento se abre a la dimensión desconocida que encierran los días que habitamos.

La crítica ha dicho...

«Libre, inspirado, inclasificable.»
Juan José Becerra

«Bizzio es el mejor escritor argentino actual (por lejos).»
Maximiliano Crespi

«Una escritura precisa y llena de detalles de gran belleza, despojada de toda ironía teórica.»
Flavio Lo Presti

«Bizzio demuestra una confianza fanática en su apuesta estilística: prosa despejada, estructura clara, situaciones desconcertantes, y, por supuesto, una imaginación obscena, un vuelo alucinógeno ilimitado.»
La Voz del Interior

«Aquí no hay reacciones previsibles, sino una lectura trastornada de lo real.»
La Nación

«Bizzio mixtura el delirio con lo cotidiano y construye un verosímil que se torna una agudísima exploración de los deseos y temores colectivos. A fin de cuentas, nunca sabremos del todo qué reverbera más en nosotros, si lo evidente o lo extraordinario.»
Revista Ñ

"He visto una foto de mi padre joven, la mejor de sus fotos. Tiene veintiséis años, viste un traje de lino claro que el aire infla. Está de pie en una playa de guijarros y arena revuelta, junto a una muchacha de talle alto y piernas largas. Dentro de unos años, esa muchacha será mi madre."

Adiós a los padres es la novela de madurez que los lectores de Morir en el golfo y La guerra de Galio esperaban de Aguilar Camín. Una obra maestra de nuestro tiempo.

La foto anticipa y esconde la historia de una familia. Siguiendo los brillos que esa foto abre en su memoria, Héctor Aguilar Camín ha producido un texto de entrañable intimidad y transparencia sobre las huellas familiares, sobre la urgencia personal de una narrativa capaz de decir quiénes fueron tus abuelos, cómo se conocieron tus padres, por qué se casaron, por qué se separaron, por qué fueron como fueron y por qué eres como eres.

Todos hemos imaginado alguna vez esa indagación. Aguilar Camín se adentra en ella hasta las últimas consecuencias, con una prosa impecable, conmovedora, y una trama envolvente, inesperada, extraña y familiar como la vida misma.

La crítica ha opinado:

"Hay en esta crónica familiar unas páginas bellísimas, esas que narran el encuentro entre el autor y su padre tras 36 años de no verse ni saber el uno del otro" -Marcos Giralt, El País-

Ana Solís parece tenerlo todo. Pero un día conoce a un hombre y todo se resquebraja. Ésta es una novela sobre la sumisión, la violencia y las muchas caras del amor y el desamor.

Una novela sobre las posibilidades del placer y las posibilidades de la pérdida, sobre el cuerpo como un minucioso campo de batalla. Sobre la sumisión, la violencia y las muchas caras del amor y el desamor. Sobre el peso de la propia historia.

Este libro narra la historia de la pérdida y la renuncia más grandes: las de una persona que se abandona al vacío.

Ana Solís es una mujer joven, atractiva y exitosa. También es una mujer liberada, que vive a su aire y que no se comporta como una chica tradicional: tiene amantes, su propia empresa, voluntad, dinero y una personalidad fuerte, obsesiva. Pero un día conoce a Héctor Lucero, un fotógrafo famoso y extraño, que encuentra la grieta que hay en ella, una que proviene del pasado. Ambos inician una relación caótica, intensa, desesperante, de una violencia profunda y sutil. A partir de eso, y desde su primer encuentro, la vida de Ana comienza a resquebrajarse y ella se convierte en la desbandada de sí misma, entregándose a su verdugo.

Julieta García González explora los hondos resortes del deseo y la voluntad y del poder que tienen para impulsarnos o precipitarnos. Ahí está Ana. La amistad, la familia, los afectos, la memoria misma podrían ser asideros, refugios al vendaval de su abandono. O no. Quizá sólo hagan aún más estridente el silencio de la renuncia.

<p align="center"><strong> Ramón Pagano disfruta de una condición que lo enorgullece: es el único habitante del país que sabe qué día y a qué hora morirá.</p></strong>

Primer <strong>sentenciado a muerte</strong> en más de cien años, comparte, a veces jubiloso y en otras melancólico, sus últimos cincuenta días.</p>Una complicada agenda lo devora: <strong>recibe</strong> <strong>las visitas</strong> de su madre y de su novia sin entender por qué las mortifica tanto su condena; departe con el juez quelo <strong>sentenció</strong>, quien al tiempo que se disculpa pugna por los derechos de transmisión de la ejecución; escribe discursos para el presidente de la República y asesora a su gabinete, y discurre sobre la <strong>existencia de Dios</strong> con el confesor que le asignan y con el secretario de Comunicaciones, quien le encomienda disipar tal duda desde el más allá. Mientras tanto, Ramón Pagano va desmontando la historia que lo llevó a <strong>prisión</strong>, desde sus primeras fechorías hasta su incorporación a un <strong>poderoso cártel</strong>, del que llegó a ser operador financiero gracias a su descomunal memoria y a su insólita habilidad para lavar dinero.</p> Con la difusa precisión de las <strong>pesadillas</strong> y con un sentido del <strong>humor</strong> contenido y afilado, Los últimos días de Ramón Pagano </i>nos recuerda que toda vida es una cuenta regresiva, aunque la mayoría no tengamos el pesar o el privilegio de saber en qué número estamos parados.<strong></u></strong></p>

¿Qué sucede cuando una vocación suicida se cruza con cierto instinto psicópata? ¿Qué tanto se puede comprender los límites de nuestra existencia?

El Perú atraviesa el régimen más corrupto e impune de su historia contemporánea. En los jardines de una universidad nacional, dos hombres, impulsados por una serie de lecturas y deseos insatisfechos, preparan una muerte. Pero no es solo una muerte, sino un homicidio espectacular y hermoso. Ambos reflexionan sobre cómo comprender su propia historia y su relación con la política, y también sobre el difícil tiempo que les tocó vivir, mientras buscan la libertad mediante acciones en que el crimen y el placer se confunden. ¿Qué ocurre cuando se cruzan un instinto psicópata y una vocación suicida? ¿Qué tipo de libertad nos está permitida? Plagio demuestra que, en un país al borde del estado de emergencia, la tragedia parece inevitable.